Foot

Bornée, sédentaire, snob, et surtout pas intéressée du tout, je croyais ma porte bien fermée à ces débordements mais rien n'y a fait: tout d'abord les clameurs sont entrées par la fenêtre, grande ouverte par ce temps chaud, et quelle que soit la partie qui se dispute, mon arrondissement étant le plus cosmopolite de Paris, il y a toujours alentour quelqu'un ou quelqu'une pour se réjouir de la victoire de son équipe nationale, je veux dire d'avant que de devenir parisien(e).

Ensuite parce que la parité s'est invitée chez nous! et qu'il cohabite désormais dans cette maison deux fans de football et deux grincheux réfractaires. L'atavisme sautant consciencieusement les générations, ma fille est à l'image de sa grand-mère, capable d'accès enthousiastes pour un gars qui court après un ballon. J'en tiens pour preuve les vignettes en carton de portraits de Makelele ou Treseguet scotchées au-dessus de son lit, entre un chromo de Krishna et une image pieuse mariale (engouement pareillement hérité de la même branche ascendante, non non, je n'en tire pas d'assertions hâtives). L'autre adepte est, par son naturel généreux, enclin à se passionner pour tout (et n'importe quoi, bon c'est pas gentil non plus). De là où j'écris, je l'entends s'exclamer à chaque haut fait de son équipe préférée, et devine ses assauts vigoureux sur mon canapé, et mes coussins brodés du Rajasthan, argh.

Pendant ce temps, le réfractaire n°1 traine sa peine d'une pièce à l'autre, attendant placidement que son jumeau de frère en ait terminé avec sa soirée télé. La réfractaire n°2 croit indispensable de délivrer un message à ce sujet en glosant sur son clavier.

Alors quand même pour faire bonne figure, il faut que j'avoue:

• il y a longtemps, je suis allée voir un match dans un café qui aujourd'hui n'existe plus, si si;
• voici trois semaines, j'ai lu une page de So Foot. Il y avait là un article de Hanif Kureishi, écrivain mancunien (et lacanien: je recommande passionnément Quelque chose à te dire, chez Christian Bourgois). Kureishi est avec quelques autres de ces auteurs qui me feraient lire avec gourmandise une étude sur les marmottes ou une recette de burritos, voire une chronique sportive;
• je me souviens aussi il y a un paquet d'années m'être promenée une petite heure dans Paris en janvier emmitouflée dans une confortable écharpe bicolore siglée AJ Auxerre qu'un collègue attentif m'avait prêtée;
• il y a plus de quinze ans enfin, je me suis retrouvée sur le parvis de Saint-Pierre de Rome, invitée aux premières loges par un grand-oncle cardinal à assister à une messe pontificale, terminant l'office debout sur ma chaise comme toutes les soutanes autour de moi, acclamant de conserve avec quelques autres milliers d'Italiens réunis sur la place un Pape charismatique et souriant. Sous les soutanes, foulant le velours des chaises: de grosses baskets blanches....
  

Mario Giacomelli, un de mes premiers livres de photographie: noir et blanc graphique, dramaturgie, peinture, une histoire pour chaque image, comme ces séminaristes à l'heure de la récréation...