...
"Un soir au téléphone il m'a dit je suis en train de lire ton Plotin tu sais, c'est passionnant, c'est exactement ça, on est plusieurs, c'est vrai, on ne sait pas qui l'on est, même si dans le rêve, parfois, on les retrouve, ses autres moi.
Ce texte inquiet, elliptique et heurté, tissé de beautés lointaines et d'idées dont on a depuis longtemps perdu la clef, ce texte que personne, dans mon entourage, n'avait lu (on me remerciait poliment et on le refermait vite, accablé), ces onze pages de grec labile et tortueux dont j'avais scruté le moindre mot en proie à une fascination que, par crainte de l'affaiblir, je ne voulais pas formuler, ce texte portait pour lui aussi une vérité, la même, peut-être, que j'y cherchais, la foule que chacun clôt et recèle, l'incapacité à se saisir, à se coïncider avec soi-même, la conscience qui dilue et fragmente, et ces moments où, ravi à soi, on a le sentiment de s'appartenir enfin, dans une présence pleine, muette et irréfléchie aux autres et à l'être, et j'en venais à me dire que cette vérité était la sienne peut-être, que ce que ce texte cryptait, c'était ses oscillations de l'ange à la bête, de la joie à la souffrance, l'une et l'autre démesurées, sa multitude intime et son moi toujours échappé, la formule même de sa mélancolie. Il y avait là une transmission silencieuse de lui à moi, ou, qui sait, de moi à lui, car (je le découvrais en lisant son manuscrit) il taisait notre parenté, citant mon nom sans jamais me désigner comme sa fille, m'appelant "l'auteur", une fois seulement "ma chère philosophe", et de ce texte, comme de ceux des grands morts avec lesquels il dialoguait, il se présentait comme "l'héritier". Cette inversion et cette affectation de distance me bouleversaient, comme l'attestation entre lui et moi d'une complicité sans âge, étrangère à l'hérédité."
Gwenaëlle Aubry, Personne, Mercure de France, 2009, Folio, 2011.
Du même auteur: Plotin. Traité 53 (I, 1). Qu'est-ce que l'animal? Qu'est-ce que l'homme?, essai, traduction et commentaire, Cerf, 2004.
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Ce texte inquiet, elliptique et heurté, tissé de beautés lointaines et d'idées dont on a depuis longtemps perdu la clef, ce texte que personne, dans mon entourage, n'avait lu (on me remerciait poliment et on le refermait vite, accablé), ces onze pages de grec labile et tortueux dont j'avais scruté le moindre mot en proie à une fascination que, par crainte de l'affaiblir, je ne voulais pas formuler, ce texte portait pour lui aussi une vérité, la même, peut-être, que j'y cherchais, la foule que chacun clôt et recèle, l'incapacité à se saisir, à se coïncider avec soi-même, la conscience qui dilue et fragmente, et ces moments où, ravi à soi, on a le sentiment de s'appartenir enfin, dans une présence pleine, muette et irréfléchie aux autres et à l'être, et j'en venais à me dire que cette vérité était la sienne peut-être, que ce que ce texte cryptait, c'était ses oscillations de l'ange à la bête, de la joie à la souffrance, l'une et l'autre démesurées, sa multitude intime et son moi toujours échappé, la formule même de sa mélancolie. Il y avait là une transmission silencieuse de lui à moi, ou, qui sait, de moi à lui, car (je le découvrais en lisant son manuscrit) il taisait notre parenté, citant mon nom sans jamais me désigner comme sa fille, m'appelant "l'auteur", une fois seulement "ma chère philosophe", et de ce texte, comme de ceux des grands morts avec lesquels il dialoguait, il se présentait comme "l'héritier". Cette inversion et cette affectation de distance me bouleversaient, comme l'attestation entre lui et moi d'une complicité sans âge, étrangère à l'hérédité."
Gwenaëlle Aubry, Personne, Mercure de France, 2009, Folio, 2011.
Du même auteur: Plotin. Traité 53 (I, 1). Qu'est-ce que l'animal? Qu'est-ce que l'homme?, essai, traduction et commentaire, Cerf, 2004.
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